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      "body": "<html>\n<p>&nbsp;Llegas a casa y sólo puedes pensar en lo grande de Rafael Cadenas:<br>\n\"Yo que no he tenido nunca un oficio <br>\nque ante todo competidor me he sentido débil <br>\nque perdí los mejores títulos para la vida <br>\nque apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución) <br>\nque he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos <br>\nque me arrimo a las paredes para no caer del todo <br>\nque soy objeto de risa para mí mismo que creí <br>\nque mi padre era eterno <br>\nque he sido humillado por profesores de literatura <br>\nque un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada <br>\nque no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida <br>\nque he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo <br>\nque tengo vergüenza por actos que no he cometido <br>\nque poco me ha faltado para echar a correr por la calle <br>\nque he perdido un centro que nunca tuve <br>\nque me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo <br>\nque no encontraré nunca quién me soporte <br>\nque fui preterido en aras de personas más miserables que yo <br>\nque seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces más burlado en mi ridícula ambición <br>\nque estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo («Ud. es muy quedado, avíspese, despierte») <br>\nque nunca podré viajar a la India <br>\nque he recibido favores sin dar nada en cambio <br>\nque ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma <br>\nque me dejo llevar por los otros <br>\nque no tengo personalidad ni quiero tenerla <br>\nque todo el día tapo mi rebelión <br>\nque no me he ido a las guerrillas <br>\nque no he hecho nada por mi pueblo <br>\nque no soy de las FALN y me desespero por todas estas cosas y por otras cuya enumeración sería interminable <br>\nque no puedo salir de mi prisión <br>\nque he sido dado de baja en todas partes por inútil <br>\nque en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno <br>\nque me niego a reconocer los hechos <br>\nque siempre babeo sobre mi historia <br>\nque soy imbécil y más que imbécil de nacimiento <br>\nque perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo <br>\nque no lloro cuando siento deseos de hacerlo <br>\nque llego tarde a todo <br>\nque he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas <br>\nque ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable <br>\nque no soy lo que soy ni lo que no soy <br>\nque a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta igualarme a las piedras <br>\nque he vivido quince años en el mismo círculo <br>\nque me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado <br>\nque nunca usaré corbata <br>\nque no encuentro mi cuerpo <br>\nque he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme, barrer todo y crear de mi indolencia, mi <br>\nflotación, mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente me suicido al alcance de la mano <br>\nme levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros y de mí hasta el día del juicio fina\" Rafael Cadenas&nbsp;</p>\n</html>",
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      "body": "<html>\n<p>&nbsp;Cuando no estás me faltas como si me faltara un brazo, daría un brazo por no sentir esta falta… daría un brazo, pero no el brazo con el que escribo. El brazo con el que es­cribo no se lo doy a nadie, si me deshiciera de este brazo moriría atragantada. Este brazo es el que aprieta mi vientre, el que hunde su mano en mi garganta para que las palabras salgan, porque mi brazo sabe que las palabras son como trozos de carne que me atoran, si no tuviera este brazo tampoco podría hablar, porque este brazo es mi lengua, con este brazo puedo decir lo que la lengua se calla, podrían cortarme la lengua pero no el brazo, por eso no siento ningún miedo cuando tengo la lengua dentro de tu boca, porque aunque la arrancaras me quedaría este brazo. Con este brazo me sostengo, con este brazo lucho cada día. Cuando me pierdo es este brazo quien me encuentra, cuando me desespero es este brazo quien me calma, este brazo es mi memoria, este brazo es quien me saca a flote, quien jala de mí, quien me aturde para arrastrarme hasta la orilla, este brazo se compadece de mí más que nadie, me saca el agua que he tragado, me golpea el corazón para que ande, si no fuera por este brazo no sé qué sería de mí, por eso sigo a mi brazo, porque este brazo es capaz de encontrar lo que yo no hallo, por eso es él quien escribe, porque si escribiera yo, no encontraría las palabras necesarias, en cambio mi brazo es exacto, porque mi brazo sabe que si no soy capaz de resistir, que si me agoto de ver todo el tiempo lo mismo, que si me canso de escuchar las mismas pa­labras idiotas, que si me harto de ver a la misma gente como en un cinematógrafo de barrio, que si me aburre ver con mis ojos sus ojos pajes desesperados de fama, de una fama gris de estrella de cinematógrafo de barrio, porque mis ojos se cansan de ver tanto, todo igual, repetido, mi ojos se hartan tanto que se harían sal si vieran que algo nuevo pasara, porque esta ciudad se detuvo antes que llegáramos yo y mi brazo, esta ciudad sombría ya no se desempaña, esta ciudad es inalterable, esta ciudad quisiese ser rubia, esta ciudad quisiese beber whisky cuando se muere de hambre y si este brazo no fuera fuerte nos habrían arrancado medio pedazo, pero a mi brazo nada de esto lo derrumba porque mi brazo es ciego, mi brazo es sordo, mi brazo sólo escucha la sangre de él. Sabe que cuando no dé más deberá tomar la empuñadura y rajar la muñeca de mi otro brazo, sabe que aunque son pares sólo él puede hacerlo, sabe que él será el último en abandonar, lo sabe, como sabe también que será capaz de dejar de escribir porque escribir me daña a veces, mi brazo sabe que escribir daña porque es él quien escribe, cuando mi brazo escribe sabe que está doliendo, quemando, sabe que me revuelvo toda, por eso mi brazo dejaría cualquier cosa para calmarme. Es este brazo quien te olvida, no yo, porque mi brazo sabe que estando juntos somos capaces de resistir tu falta, que podemos trazar tu recuerdo, en cambio si me faltara este brazo yo me quedaría muda, me quedaría postrada, no podría resistir, no podría, por eso no te doy este brazo ni se lo daría a nadie, porque este brazo es el único capaz de librarme de mí\" Malú Urriola&nbsp;</p>\n</html>",
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      "body": "<html>\n<p>&nbsp;Soy un escritor del tercer mundo.<br>\nMe duelen los pies…<br>\nQue es lo mismo que decir que me duele el alma.<br>\nComo maquina voy triturando palabras.<br>\nAniquilando mi propia sensibilidad.<br>\nUn engranaje del reloj universal.<br>\nPerdido en calles sucias.<br>\nEscuchando mala poesía.<br>\nPero poesía al fin.</p>\n<p>Me duelen los pies…<br>\nQue es lo mismo que decir que me duele el alma<br>\nUn cerdo es devorado en la mesa.<br>\nEl ruido hace correr a las ratas.<br>\nLa noche desenmascara las falsas familias.<br>\nY deja en las esquinas a los moribundos.<br>\nSoledades sufriendo los vaivenes de la luna.Me duelen los pies…<br>\nQue es lo mismo que decir me duele el alma.<br>\nEl DF envuelto en papeles de propagandas políticas.<br>\nRostros que decoran los muros.<br>\nNo importa si son de derecha o de izquierda.<br>\nTodos muestran su sonrisa hipócrita de héroe pos-modernista.<br>\nEllos son los cantos agónicos de los oportunistas.<br>\nHace mucho que no nacen hombres de hierros.<br>\nSólo nacen negociantes.<br>\nCerca de la fortuna.<br>\nCerca de la ruina.<br>\nMientras tanto el mesero le sirve a otro tequila a estos hombres de papel.Me duelen los pies<br>\nQue es lo mismo que decir me duele el alma.<br>\nLos escritores del tercer mundo no publicamos libros.<br>\nVivimos debajo de las sombras.<br>\nEntre talleres de juguetes.<br>\nTal vez editando los libros de los escritores del primer mundo.<br>\nNuestra muerte es un secreto.<br>\nSomos los invisibles que deambulan en el amanecer.<br>\nMientras Sabina se canta una rola asquerosamente conocida.</p>\n</html>",
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      "body": "<html>\n<p>&nbsp;\"Si yo hubiera sabido que todo iba a terminar, habría comprado una cama grande, que fuera de los dos. Donde pudiéramos recorrer libremente y donde nuestras preguntas también tuvieran espacio e incluso los miedos, las inseguridades.</p>\n<p>Después de todo y lo pienso ahora que es de noche y hace frío , ahora que duermo solo, en mi propia cama individual y aunque me duele tener espacio para moverme...DESPUÉS DE TODO<br>\nUNA CAMA INDIVIDUAL<br>\nJAMÁS ES PARA DOS\"NADIA LÓPEZ GARCIA (OAXACA1992)</p>\n</html>",
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      "body": "<html>\n<p>&nbsp;Tantos golpes por el ir y venir de las olas, recordando las cosas simples, las que no tienen importancia, pero te hacen realmente feliz, sin necesidad de ser un premio Nobel, o el final de la tesis de maestría. Una portería armada con mochilas. La cancha, el patio trasero de una iglesia. La afición, los santos que duermen en el interior del templo. El premio, un par de chelas calientes guardadas en los alcantarillados. Es todo lo necesario para hacer sonreír a la luna. No importa si la alarma sísmica sonó segundos antes, o si te enteras que las elecciones fueron compradas una vez más, o si no has pagado el alquiler… correr hasta la portería rival y olvidarlo todo en el tránsito, olvidarlo todo mientras vas dejando el oponente atrás, olvidarlo todo mientras gritas el gol soñado.</p>\n<p>La noche me besa, ya no perteneceré al grupo de los 27 como Kurt Cobain, soy una pieza del pasado, disfrutando los pequeños momentos, dejando lo épico en el sueño de la infancia, en el recuerdo de países que ya no me pertenecen. Tan sólo un instante…Abrazo mi soledad de viajero, mi amada soledad, y no hay miedo de perder nada, porque yo no tengo nada. Sólo documentos falsos.La noche me besa. Alzo mi trofeo en forma de botella de vino blanco, y como Jin Morrison me entrego al infierno…Es la noche de ciudad de México, los mezcales llenan cada rincón de los cuerpos de los jugadores. La iglesia suena las campanas, quiere que nos vayamos, quiere que nos entreguemos, pero es tarde, estos pibes pertenecen a otra religión… La virgen de la Guadalupe tendrá que ser la madrina de este equipo de borrachos…</p>\n</html>",
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      "body": "Congratulations @losdesolados! You have completed some achievement on Steemit and have been rewarded with new badge(s) :\n\n[![](https://steemitimages.com/70x80/http://steemitboard.com/notifications/posts.png)](http://steemitboard.com/@losdesolados) Award for the number of posts published\n\nClick on any badge to view your own Board of Honor on SteemitBoard.\nFor more information about SteemitBoard, click [here](https://steemit.com/@steemitboard)\n\nIf you no longer want to receive notifications, reply to this comment with the word `STOP`\n\n> Upvote this notification to help all Steemit users. Learn why [here](https://steemit.com/steemitboard/@steemitboard/http-i-cubeupload-com-7ciqeo-png)!",
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      "body": "<html>\n<p>&nbsp;Esto es México, la reclutadora escucha José-José mientras te entrevista, no sabes si ponerte a cantar el triste con ella, buscar un kareoke o disimular las ganas de tararear la canción...desconcierto total. Luego te vas, y ella simplemente le sube volumen a la bocina del computador, obviamente sabes \"que el nosotros te llamaremos\" no pasará.&nbsp;</p>\n</html>",
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      "body": "<html>\n<p>&nbsp;El tipo se había rendido,<br>\nSus finanzas un desastre…<br>\nDespedido del telediario.<br>\nFumaba un cigarrillo bajo la lluvia.<br>\nSin paraguas,<br>\nSin abrigos,<br>\nSin guantes de cuero<br>\nSin caricias,<br>\nSin besos<br>\nSin sexo,<br>\nSin nada de esas cosas poéticas que uno imagina de la lluvia.<br>\nEmpapado de pies a cabeza.<br>\nCagado de frío.</p>\n<p>El tipo se había rendido,<br>\nSin un duro en los bolsillos,<br>\nBorracho del licor más barato del supermercado,<br>\nDeambulando por ningún lugar,<br>\nTodas las calles iguales…<br>\nEstaba perdidoEl tipo se había rendido,<br>\nGuardaba el mapa de su país en una maleta cerrada.<br>\nNo conocía a nadie,<br>\nRostros extraños,<br>\nAgrietados como la ciudad después del terremoto.<br>\nEra un cadáver sin documentos,<br>\nSin huellas de identidad,<br>\nSin antecedentes penales.<br>\nSin rostro…El tipo se había rendido,<br>\nSe tiró en los brazos de una mujer que lo apuntaba directamente al rostro.<br>\nComo un narcotraficante que se entrega a la DEA.<br>\nNo ofreció resistencia.<br>\nSabía que se había convertido en uno de esos antihéroes de la tele.<br>\nHabía que guardar las palabras.<br>\nDe todas formas, hace mucho que también a ellas las había perdido.<br>\nTal vez el exilio le había expropiado el último verso.<br>\nDe nuevo al aeropuerto.<br>\nA dejarlo todo.<br>\nA empezar de nuevo.<br>\nA seguir respondiendo las mimas preguntas.<br>\nDebajo de él una ciudad en llamas…</p>\n</html>",
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      "body": "<html>\n<p>El reflejo es difuso, pasan los autos, una soledad más sola que la anterior, nadie toca la puerta,los libros duermen, sin darnos cuenta hemos perdido la poesía El cielo es negro, sin estrellas, sólo las luces de los edificios, nuestro cielo es un conjunto de laberintos contaminados, una noche más.</p>\n<p>¿Luna azul,estas?</p>\n<p>Te has ido de los corazones de los poetas, te llevaste a Shakespeare contigo, el eterno blackout...es imposible mirarnos a los ojos, tal vez nos encandila los letreros luminosos de la publicidad del día.</p>\n<p>¿Luna azul, estas?</p>\n<p>Las ciudades en llamas, nada apaga el fuego, hombres de verdes secuestran tus calles, te gusta parpadear para dejarnos en sus manos...te confieso que también estoy perdido, la maquinaria se niega a detenerse y el tiempo corre dejándome atrás, antes de irme tal vez quisiera preguntarte: ¿Luna azul, tú también lo ves?</p>\n</html>",
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